مَعذرة منكِ لو صببت حِممًا من فوَّهة قلمي الملتهبة على مسامعكِ.
أيتها العزيزة الغالية رغمًا عني.
أعلم أنها ستكون قاسية على مسامعكِ، لكن ما بوسعي إلا أنْ أُطلق عِنان ذلك الحبيس الذي يئنُّ ويأبَى إلا أن يفرغَ ما في جعبته من حِممٍ.
كلماتكِ الأخيرة طبعتْ في نفسي وصمًا مؤلِمًا، فكانتْ بمثابة المنبِّه الإنساني لِمَن غفَا على وسادة مُخَدرة قاصدًا ذلك؛ ليتناسى ما هو فيه من واقعٍ موجِع.
حطمت الحواجز أمامها مسارعة إلى أعماق قلبي، قاصدة مركز الْجُرح؛ لتلمسه يدكِ بهمجيَّة لاذعة، فكانتْ بمثابة يد العون الملبِّية لصرخات الاستغاثة المميتة؛ لكن هذه اليد شيطانية؛ حيث إنني كنت أتخبَّط في بحر يمجُّ دمًا منتظرة الموت ما بين الآونة والأخرى دون قطرة أمل في الغد، وفجأة ينشقُّ من العدم شبحٌ إنساني يمدّ يده إليّ متظاهرًا بالمساعدة؛ لأخرج للحياة وأعي قيمتها، وأصرُّ على النجاة من بحر اليأس إلى يَمِّ الأمن والاستقرار.
أيتها المداوية الناصحة، هل المقولة المفجعة: "ما يجبرك على المرِّ هو الأمرُّ " تتمتَّع ولو بذرَّة صِدْقٍ؟ أم أنَّ سرَّ مفعول الدواء الناجع يَكْمن بمذاقه المرِّ، فكلما كان مرًّا كان ناجعًا أكثر؟!
قد تتسلحين بهذا المبرِّر.
لكن سَقْيَه يجبُ أن يتمَّ قطرة قطرة؛ لتتحمله المعدة، لا كما فعلت أيتها الطبيبة القاتلة، سقيتني إيَّاه جرعة واحدة دون أي شفقة ورحمة منكِ.
معذِّبتي المحبوبة، لقد ضربتِ بأناملكِ على أوتار نفسي التي سكنتْ منذ أمدٍ بعيد، وقد قاربتْ على الصدأ؛ حيث لَم تلقَ من يحاول تحريكَها، لكن لن تسمحَ لكِ أن تكتفي بهذا القدْر من العَزف المميت، فمن حاول أن يحرِّكَها بعشوائيَّة مسؤولٌ أن يعلِّمها سيمفونيَّة تألف لها أوتارها.
أقرُّ أنَّك فككتِ ببراعة ضماد أوتارها بعدما ضمدتها؛ لا لتشفى من الجرح؛ بل لئلا تظهر للعيان، وها أنتِ كشفتِ ضمادها عنها بعدما اعتادت المسح عليه، فما عليك يا مُعذبتي الغالية إلا أن تغسليه وتُطهّريه وتفنّديه بيديك، وتدحضيه بكلماتك الرقيقة العَذْبَة، مثلما نبشته بسياط حروفكِ اليابسة.
يا من نطق باسم لسان رُوحي، لقد أعدتِ إلى نفسي الصراع الذي أسدلت عليه الستار دون حسمه، بل قد بترته بترًا دون شفقة مني، ومن لحظة اللقاء فيما بيني وبينكِ وأنا أقاوم ألاَّ أسمعكِ تلك الصرخات المدوية التي قد تصم أذنيكِ، لكنني ما استطعتُ إلى ذلك سبيلاً.
صدِّقيني في لحظة أردت ألا أكونَ موجودة وأنا أسأل:
هل ستنتهي الرواية بنفس الأسلوب الذي بدأ به حفل الافتتاح؟
آه يا معذبتي، ليتني من يذرف الدموع علَّها تنبهكِ لشيءٍ أنتِ متجاهلة له، أحبسها فتتحول إلى دمٍ يحفر وجنتي؛ لئلا أفقد لحظة أنت تَرينها مُفرحة، لكنها للأسف مَلحمة مأساوية!
إليكَ يا ألله أشكو هَمِّي وحزني!
هل ستبقى الأدوار التمثيليَّة لنهاية الراوية مُحزنة دامعة يا عالَم الأسرار؟!
أم قَدرك يا ألله صبَّ كلَّ الدموع في مشاهد روايتها، وجرَّدها من البسمات المشرِقة الحانية؟
يا مَن تقول للشيء كنْ فيكون، لا تدع العيون الحاقدة المنتظرة نهاية الرواية تفرح بانهيار البطل!
أقرأ في أعينهم الفضول المسمّ، يرددون ويهمسون في الخفاء: ستُبتر الآن الرواية أو بعد قليل.
سيكون إخفاقًا مُفجعًا لَم يلقَ سوى شقوة العمر المنكود، وكأنه الميت الملحود.
إليك يا رب تسلِّم أمرها، لا تبغي سواك بديلاً!
نعم المولَى ونعم النصير؛ أنت حَسْبُها وكافيها.
بقلم : بنت الشهباء
أمينة أحمد خشفة
